Conversación

- Ya no doy más. Es casi como escalar. Las manos y los pies se balancean desesperados, buscando, tanteando, ansiosos por un lugar lo suficientemente ancho como para desatar el descanso. Y no, no lo hay…sólo resquicios ínfimos en la roca, que no sirven para otra cosa que para seguir incitando la subida. Y los músculos tiemblan, se retuercen de cansancio, pero no queda otra. Es ir más arriba o caerse. Sería algo así como alpinismo mental pre-onírico…mirá vos que raro, yo encajándole definiciones a todo.
- Cosas así son las que me reafirman, día a día, la creencia de que sos un tremendo pedante.
- No, loco, no te confundas. Es algo aún peor que eso. Después de todo, no viene mal un poco de pedantería, es casi como una dosis de vitaminas, un placebo tan estúpido como efectivo contra ciertas influencias externas. Lo mío es más bien una espantosa tendencia al control. A veces siento que las cosas que se escapan a mi definición andan por ahí, volando, como papelitos en un remolino de viento. Las etiquetas sirven para agarrar esos pedazos de papel y metérmelos en los bolsillos, quitarles la libertad de girar contentos en el aire. Hay algo de violación en eso, ahora que me doy cuenta.
- Si entendés a la violación como la polución deliberada y violenta del estado natural de algo, sí que lo es. Pero si vemos a la violación desde otro ángulo, mas bien como una obligada aunque relativamente simple torsión de la voluntad ajena, ahí diría que…
- Ni una cosa ni la otra. Violar, para mi, es un acto de suprema impotencia. El motor no es mancillar algo, ni tampoco la sumisión al poder propio. Es algo que está aun más atrás: el hecho de tener algo hermoso adelante y no tener los huevos para soportarlo así. Si pudieras ver lo bellas que son esas basuritas bailando en el remolino…pero me acobardan de tal manera que es vergonzoso. No me culpo por ser tan cagón, tampoco. La belleza, mientras más evidente, es más aterrorizante ¿o no?
- Ah, bueno, pero lo tuyo no es nada nuevo, che. Parte de la esencia humana se basa en masacrar la belleza a través de la completa supresión de la libertad. Es que, ¿qué es la belleza sino la máxima expresión de la libertad? Ríos saltando entre piedras, manadas de gacelas pastando bajo la sombra del Kilimanjaro, y cosas similares que…puta madre, ahora que lo pienso, también tienen cierto ingrediente de caos que, creería, es justamente el quid de esa belleza.
- No sé, pero lo cierto es que esa es la razón principal por la que he decidido matarme.
- ¿Cómo?
- Verás….estoy completamente rodeado. Por un lado, tengo el caos material y metafísico de mi propia vida, algo tan bello que, obviamente, no puedo soportar. Y, por el otro, esa inclinación a ordenar, que detesto porque honestamente me hace sentir como la parca. Como un dispensador de muerte. No tengo escapatoria.
- Sí que la tenés
- ¿Y cuál es?
- Ir más arriba. Vos mismo lo dijiste hace un rato.
- No entendés. Cuando uno está en este lugar, ya no hay arriba, abajo, derecha o izquierda. Solo meteoros brillantes que abrasan los espacios interneuronales y un irrefrenable asco a los reflejos matinales. Si a eso voy a llamarle eternidad, gracias, pero paso. Y apurate, che, que se nos hace tarde. Después se llena todo y no encontramos asiento.

Foto: El infierno son los otros (porque no me animo a serlo)